Où sont-ils, les fruits de mon sein?Ceux que j'ai enfantés dans la douleur,que j'ai élevé dans la rigueur, ceux que j'ai façonnés par mes leçons, que j'ai bénis par mes prières...
Où sont -ils donc,tous ces fils chéris dont l'être-là-se-faisant fut mon casse-tête?
Comme les moinneaux, ils ont trouvé des ailes et les voilà tous partis aux quatre vents du monde.
Et me voilà,vieille de 75 ans, isolée de désolation,amorties par les intempéries,par usure, portant rides et escarres, devenue l'ombre de moi-même.
Où sont-ils,pour raffraichir mon visage ridé,la risée de tous; pour me parer en fiancée, ôter la honte à mon visage!M'orner comme jadis à ma prime jeunesse!
Me voici en ruine, à la merci des mites.
Où sont-ils donc?
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